A ordem reinava no apartamento de Mycroft Holmes. Era uma ordem tão precisa, tão matematicamente perfeita, que Ayla sentia por vezes a necessidade de a perturbar, apenas para se certificar de que o universo ainda continha uma dose saudável de caos. Deslizou a ponta do dedo pela lombada de uma primeira edição de Tácito, deslocando-a um milímetro para a esquerda. Um ato de rebeldia minúsculo e silencioso. Sorriu.
Estava a acabar de fechar o fecho do seu vestido de seda verde-floresta – um vestido escolhido especificamente pela ausência de botões, que lhe causavam um desconforto irracional e profundo, uma comichão na pele só de olhar para eles – quando ouviu o clique suave da porta. Mycroft. O seu regresso era tão pontual como o Big Ben.
Ele entrou, pousando o guarda-chuva perfeitamente enrolado no suporte de madeira de mogno. Nem uma gota de chuva no chão polido. Era o homem que conseguia controlar o tempo, ou pelo menos a sua interação com ele.
"Minha cara", disse ele, e a formalidade da sua voz foi desmentida pelo calor nos seus olhos quando a viu. Um raro e genuíno sorriso suavizou a rigidez habitual da sua boca.
Ayla aproximou-se, passando os braços à volta do seu pescoço. O cheiro dele era uma mistura familiar de colónia cara, ozono de Londres e papel antigo. "Dia difícil no escritório, Sr. Holmes?"
"O governo britânico é uma fonte inesgotável de dificuldades", murmurou ele contra o cabelo dela, beijando-a suavemente na têmpora. "Mas agora estou em casa." Ele afastou-se ligeiramente para a observar. "Verde. Fica-lhe bem. Evoca os jardins da Villa d'Este."
Ela riu. "Para si, tudo evoca algo histórico ou governamental." Os seus dedos, habituados à paciência delicada de restaurar manuscritos, alisaram a lapela do seu fato. Tantos botões. Ela desviou o olhar.
"Chá?", ofereceu ele, já a dirigir-se para a cozinha impecável.
*Chá*, pensou ela. A obsessão britânica. A forma como o preparavam, a que temperatura, o tempo exato de infusão… era uma cerimónia que ela achava simultaneamente enternecedora e ligeiramente absurda. Daria tudo por um expresso forte e rápido, um choque de cafeína sem cerimónias. Mas o chá era o ritual dele. "Por favor."
Foi então que a porta do apartamento se abriu com um estrondo, não com um clique.
Sherlock Holmes irrompeu pela sala, encharcado e frenético, com John Watson no seu encalço, a parecer simultaneamente exasperado e apologético.
"Mycroft. Preciso do ficheiro." A voz de Sherlock era uma lâmina, cortando o ar tranquilo da sala. Os seus olhos varreram o espaço, catalogando cada detalhe, antes de pousarem em Ayla. A sua expressão de urgência vacilou por um microssegundo, substituída por uma curiosidade predadora. Parou.
John parou atrás dele, a pingar no tapete persa. "Sherlock, pelo amor de Deus, podias ter batido à porta! Peço imensa desculpa", acrescentou ele, dirigindo-se a um Mycroft cuja expressão se tinha tornado glacial.
O irmão mais velho não disse nada. O seu corpo era uma muralha entre Ayla e os intrusos. A sua mão, que momentos antes tinha sido tão terna, estava agora cerrada num punho ao seu lado.
Sherlock ignorou completamente o irmão. O seu olhar estava fixo em Ayla, um scanner azul-gelo a processar dados. "Restauradora de arte, a julgar pela mancha subtil de goma-laca sob a unha do polegar esquerdo e pela forma como os seus olhos avaliaram o desgaste na lombada do Tácito. Italiana, mas vive em Londres há pelo menos cinco anos, o sotaque está quase perfeitamente assimilado, mas a cadência trai-a. E…", ele inclinou a cabeça, "…a ausência de botões no seu vestido, aliada a um olhar fugaz de aversão ao colete do John. Uma fobia distinta. Koumpounophobia. Interessante." Ele fez uma pausa, o canto da sua boca a contorcer-se. "A questão não é quem é você. A questão é o que está a fazer aqui."
O silêncio que se seguiu foi pesado, carregado de perguntas não ditas. John parecia querer ser engolido pelo chão. Mycroft parecia prestes a cometer um fratricídio sancionado pelo Estado.
Foi Ayla quem o quebrou. Deu um passo ao lado de Mycroft, colocando-se à vista de todos. A sua calma era um contraponto à tensão elétrica. "Creio que não nos apresentaram", disse ela, a sua voz firme. "Sou Ayla Mancini." O seu olhar encontrou o de Sherlock, sem vacilar.
Mycroft finalmente falou, o seu tom baixo e perigoso. "Sherlock. O que te traz aqui não pode, de forma alguma, ser tão importante que justifique esta… entrada."
"O protocolo Cirrus", disse Sherlock, sem desviar os olhos de Ayla. "Preciso dele. Agora."
O nome pareceu sugar o pouco calor que restava na sala. A mandíbula de Mycroft contraiu-se. Ele sabia exatamente do que o irmão estava a falar, e a sua relutância era palpável. Aquele nome significava perigo, do tipo que não se resolvia com uma chávena de chá.
John, sempre o diplomata, interveio. "Olhe, nós podemos voltar mais tarde. Isto foi claramente uma má altura…"
"Não", interrompeu Ayla, a sua voz surpreendendo todos, incluindo a si mesma. Era uma decisão tomada num instante. Ficar ali, naquele apartamento que se tornara subitamente um palco, era insuportável. Ela sentiu a necessidade de ar, de movimento, de quebrar o impasse. "Em vez de ficarmos aqui a olhar uns para os outros como se fôssemos peças de xadrez raras, porque não vamos a um café? O Sherlock pode explicar a sua urgência, o Mycroft pode decidir se o ajuda, e o Dr. Watson pode secar-se." Ela olhou diretamente para Mycroft, um desafio silencioso nos seus olhos. "E nós podemos ter uma conversa civilizada."
Por um momento, o grande Mycroft Holmes, o homem que movia os cordelinhos do mundo ocidental a partir de uma cadeira de couro, pareceu completamente apanhado de surpresa. O seu olhar passou do choque para a relutância e, finalmente, para uma espécie de admiração resignada. Ele olhou para ela, para a mulher que tinha ousado introduzir o caos na sua fortaleza de ordem, e viu não uma ameaça, mas uma aliada inesperada.
Ele soltou um suspiro, um som que era a rendição de um rei no seu próprio castelo. "Muito bem, minha cara. Uma excelente sugestão." A sua mão encontrou a dela, um pequeno gesto de posse e conforto que não passou despercebido a Sherlock. O jogo tinha mudado.