Die Kälte, die an den Kerkermauern hing, war für Bella ein alter Trost. Es war die Temperatur von Zuhause, der Geruch der Zaubertrankzutaten ihres Vaters, das leise Summen uralter Magie. Heute jedoch fühlte sich selbst dieser Trost dünn und fadenscheinig an. Unbewusst fuhr sie mit einer Fingerspitze über den feuchten Stein, zog die Hand aber sofort zurück. Sie durfte kein Fett auf den Oberflächen hinterlassen. Die pingeligen Standards ihres Vaters waren ihr von Kindheit an eingetrichtert worden. *Hinterlasse keine Spuren, Isabella, außer denen, die du beabsichtigst.*
Die Große Halle hingegen war ein Angriff. Jedes Klappern von Besteck, jedes Lachen ein Nadelstich auf ihrer Haut. Hermine, Gott sei Dank, reagierte sofort. Sie schob Bella eine Schale Haferbrei näher und zog dann unauffällig ein halb aufgegessenes Siruptörtchen aus ihrem Blickfeld.
„Du hast kaum etwas gegessen, Bella“, murmelte Hermine, ihre Stimme kaum mehr als ein Summen, das den Lärm durchdringen sollte, ohne dass andere es hörten. Sie war bereits halb durch *Fortgeschrittene Arithmantikstudien* vertieft, das Buch lehnte aufgeschlagen an ihrem Kelch.
Bella rührte lustlos in ihrem Tee und beobachtete, wie sich kleine Strudel bildeten und wieder verschwanden. „Ich habe keinen Hunger.“ Eine dünne Ausrede. In Wahrheit jagte ihr der Klang von Harrys Lachen, einst der Soundtrack ihres Glücks, nun einen kalten Schauer über den Rücken. Er saß zwei Plätze weiter mit Ron und Ginny zusammen, die Köpfe eng beieinander. Ginny fing kurz ihren Blick auf und schenkte ihr ein kleines, unsicheres Lächeln. Bella brachte nur ein Nicken zustande, bevor sie sich wieder auf ihren Tee konzentrierte. Das Ende einer zweijährigen Beziehung war kein sauberer Schnitt. Es war ein Chaos aus Fäden, die sich überall verhedderten und an allem hängen blieben.
„Du solltest trotzdem etwas essen. Du bist ohnehin schon so blass“, beharrte Hermine.
Bella zwang sich zu einem müden Lächeln. „Mir geht es gut, wirklich. Ich… gewöhne mich nur daran.“ *Sich gewöhnen.* Das war die höfliche Umschreibung für das Gefühl, als hätte man ihr ein lebenswichtiges Organ herausgerissen und eine klaffende, kalte Leere hinterlassen.
Ihr Blick wanderte zum Slytherin-Tisch. Draco Malfoy lehnte sich zurück, einen Arm lässig über die Lehne der Bank gelegt. Er sprach mit Pansy Parkinson, die über etwas kicherte, was er gesagt hatte. In seinen sonst so kalten, verächtlichen Augen blitzte eine Belustigung auf, die Bella selten bei ihm sah. Plötzlich hob er den Kopf und ihre Blicke trafen sich. Sein Gesichtsausdruck veränderte sich – eine subtile, kaum merkliche Milderung der harten Züge. Er nickte ihr kurz und knapp zu, eine Geste ohne Spott, bevor er sich wieder Pansy zuwandte.
Eine seltsame, beunruhigende Wärme stieg in Bellas Brust auf. Es war nicht der vertraute Anflug von Wut, den eine Begegnung mit Malfoy normalerweise auslöste. Es war etwas anderes. Etwas Unbekanntes.
Das plötzliche Klirren von Besteck ließ sie zusammenzucken. Hermine beobachtete sie, ein nachdenkliches Funkeln in ihren Augen. „Willst du den Slytherin-Tisch den ganzen Morgen anstarren oder trinkst du deinen Tee aus?“
„Ich… frage mich nur, was es da drüben zu besprechen gibt“, wich Bella aus und nahm einen großen Schluck von ihrem lauwarmen Tee. Die Wärme war verflogen und hatte nur Verwirrung hinterlassen.
Später, im Zaubertrankunterricht, war der vertraute Duft köchelnder Zutaten eine willkommene Zuflucht. Ihr Vater stand vorne, seine Stimme ein tiefes, gleichmäßiges Grollen, während er die Feinheiten eines besonders flüchtigen Stärkungstrankes erklärte. Er sah Bella nicht direkt an, aber sie spürte seine Anwesenheit wie einen Anker in ihrer chaotischen Welt. Er wusste von der Trennung, natürlich wusste er es. Er hatte nichts gesagt, aber gestern Abend hatte eine Tasse ihres Lieblingstees vor ihrer Zimmertür gestanden, perfekt temperiert.
„Miss Snape“, sagte er gedehnt, sein Blick schweifte über die Klasse und verweilte einen Bruchteil einer Sekunde auf ihrem Kessel. „Vielleicht könnten Sie der Klasse den kritischen Schritt erläutern, der die Wirksamkeit von gemahlener Mondblume maximiert.“
Bella spürte das vertraute Kribbeln der Nervosität, nicht weil sie die Antwort nicht kannte, sondern weil ihr Vater absolute Präzision verlangte. „Die Mondblume muss bei abnehmendem Mond geerntet und sofort getrocknet werden, Sir. Und sie darf erst zugegeben werden, nachdem der Trank genau siebenmal gegen den Uhrzeigersinn gerührt wurde, um die latenten magischen Eigenschaften freizusetzen.“
Ein Anflug von Zustimmung huschte über die strengen Züge ihres Vaters. „Exakt. Fünf Punkte für Slytherin.“ Sein Blick wanderte zu Neville Longbottom, dessen Trank eine beunruhigende grüne Farbe annahm. „Einige von Ihnen wären vielleicht weniger… unzulänglich, wenn sie zuhören würden.“
Während der nächsten Stunde vergrub sich Bella in ihrer Arbeit. Sie rührte, hackte und maß mit einer Konzentration, die an Besessenheit grenzte. Es war ein Akt der Kontrolle, eine kleine, perfekte Welt in ihrem Kessel.
Ein Schatten fiel über ihren Tisch.
„Immer noch dabei, es zu vermasseln, Snape? Dachte, du wärst besser darin.“
Sie blickte auf. Draco Malfoy stand neben ihr und musterte ihren Trank mit gespieltem Hochmut. „Im Gegensatz zu manch anderem, Malfoy, überstürze ich nichts“, erwiderte Bella kühl und ließ ihren Rührer einen perfekten Kreis im perlmuttschimmernden Gebräu ziehen. „Gründlichkeit ist keine Schwäche.“ Sie handelte aus reinem Instinkt, weigerte sich, sich von ihm aus der Ruhe bringen zu lassen, nicht hier, nicht in ihrem Element.
Dracos Mundwinkel zuckte. „Pass auf deinen Ton auf. Mein Trank ist makellos. Im Gegensatz zu deinem… was auch immer *das* werden soll.“ Er deutete auf ihren Kessel, wo ihr Trank gerade begann, den gewünschten silbrigen Glanz anzunehmen.
Die Stimme ihres Vaters durchschnitt die Luft, scharf und leise. „Malfoy. Gibt es ein Problem mit Miss Snapes Arbeit? Oder versuchen Sie nur, Ihre eigenen Mängel durch unqualifizierte Kommentare zu vertuschen?“
Draco erstarrte, eine leichte Röte stieg ihm ins Gesicht. „Nein, Professor. Ich habe nur… beobachtet.“
„Dann *beobachten* Sie gefälligst von Ihrem eigenen Platz aus, bevor ich einen Grund finde, Sie nachsitzen zu lassen.“
Draco warf Bella einen kurzen, undurchschaubaren Blick zu, bevor er sich schweigend zurückzog. Es war keine Wut darin. Keine Frustration. Es war etwas anderes, etwas, das sie nicht einordnen konnte, und es ließ die seltsame Wärme aus der Großen Halle zurückkehren, ein langsames, bohrendes Brennen.
Sie gab die letzte Zutat hinzu – eine einzelne, getrocknete Träne eines Phönix – und beobachtete, wie sich ihr Trank in ein leuchtendes, flüssiges Silber verwandelte. Perfekt. Doch die Zufriedenheit wurde von einer neuen, beunruhigenden Frage überschattet, die sich um diesen einen Blick von Malfoy drehte. Warum fühlte sich seine Anwesenheit plötzlich so kompliziert an?